lunes, 16 de abril de 2007

RING, RING, RING

A DESPERTAR, EL MIÉRCOLES HAY SESIÓN. COMO SABÉIS VIENE EL PROF. ANTONIO MAURA, A HABLARNOS DE CULTURA. El profesor Maura es un gran brasileñista y promotor de eventos en el ámbito español sobre Brasil, especialmente en los campos de la literatura y de las artes en general. En los cursos de verano de El Escorial, dispone de un seminario todos los años, y también ha diseñado una asignatura de libre configuración que imparte en el campus central de la Complutense desde hace años. Esperamos reencontrarnos. Un abrazo para todos, Roberto Carballo

2 comentarios:

Brasil, Outro Mundo dijo...

He encontrado cómo no en internet información sobre una poeta llamada MARILDA CONFORTIN.

Hago estas palabras un simple comentario porque me es más fácil y sencillo.

Esta mujer creció en el ambiente rural de una ciudad de Santa Catarina, en el sur de Brasil, llamada Chapecó. El contacto con la poesía fue a través de un tio suyo que le recitaba para dormir poesías de Olavo Bilac. Cuando tenía 15 años se instaló en el seminario, la primera Escuela Universitaria de aquella lejanas.
Participó de varias antologías, tiene libro de crónicas titulado Pedradas y uno de poesía, en portugues y español titulado TRIS, con prefacio de Joyce Cavalcante, presentado en el X Encuentro Internacional de Mujeres Poetas-México. Galardonada con el premio Abrace Mariposa/2001 por la crónica "Mujer".
Ha recibido numerosos premios y reconocimientos por su obra.

PASIÓN

Llegué a triste conclusión
que estamos condenados
a vivir separados
hasta que la muerte nos una.
¡Eso no es un matrimonio!
Es cosa del demonio,
maldición de cura.
¡Así es!
¿Todo el día tiene que ser
viernes santo
en esta nuestra santa comunión?
Si esto es pasión,
entonces comprendo Jesús.
Cristo, ¡prefiero la cruz!
(Marilda Confortin)


¡Un brindis!

Poesía es una Flor Bela que Espanca
golpea, hiere, maltrata.
Poesía cuando ataca provoca cirrosis, divorcio, neurosis, taquicardia.
¡Poesía mata!
Por eso, los grandes poetas están muertos.
Por eso, los poetas vivos san tan estraños.
Sólo locos, viven la poesía en su esencia.
En sana conciencia es imposible,
la hipocresía de esta vida es insalubre.
Quema como ortiga y es más fría que el vodka que consumía Maiakowski.
Por eso yo ergo esa copa, y brindo:
A todos los malditos poetas,
seres viles, non serviles,
viscerados por fuera,
citados, anónimos o abominados
que rabiscan y recitan sus manuscritos
en las tabernas,
en las tiendas de libros usados,
quermeses y férias libres
prisioneros de la poesía.

A los bendecidos que publican y son leídos,
y a los que se quedan empolvados,
empotrados en las estanterías,
haciendo telaraña
esperando que un día alguien los lea.
A los que travisten la poesía con barro,
tinta, efectos, acordes musicales
y cantan, por los bares de la vida sin que los oigan.
Un brindis a los que se fueron temprano,
con miedo de ver sus almas
siendo disecadas por críticos estúpidos.

Poesía es de quien la necesita, decía Neruda.
Si tu no la necesitas,
no la leas,
no la escuches,
¡No la toques!
Ella es como un feto,
precisa de calor y útero
y no del frío bisturí de un obstetra.

Y ahora hago otro brindis:
A todos los que actúan en la luz del día,
en ese inmenso escenario,
de chaqueta, corbata, tacones, falda estrecha,
y esperan impacientes la jubilación
para entonces,
revelar su pasión por la poesía.

A todos los que,
entraron en el la cola equivocada,
y están en este mundo por engaño
solamente para entretenimiento de los dioses.
No escriben, no cantan,
no esculpen ni declaman
pero amam, sienten y acogen
anónimamente la poesía en sus vientres.
¡Un brindis a todos los recipientes!

[Marilda Confortin]

www.poetasdelmundo.com

marilda2002@yahoo.com.br

Brasil, Outro Mundo dijo...

Olvidé decir que soy Ana

Un abrazo a todos